Я умею писать, но не кистью,
Белый лист - лишь двойник полотна…
Я к художникам завистью чистой,
Безусловно, немного больна.

Не завидую в жизни иному,
Как таланту художников тех,
Кто привычный сей мир по – другому
Созерцает в отличьи от всех.

Им дано больше видеть глазами
Или Бог им открыл третий глаз -
Дал возможность, не спящим, ночами
Улетать в нам неведомый транс.

А потом возвращаться к мольберту,
Где набросок картины затих,
Сохраняя мучений моменты,
Ожидая талантливый штрих.

И художник, соскучившись, тоже
С нетерпеньем к мольберту спешит –
Он картину прочувствовал кожей
И теперь он шедевр завершит!

Все, что хочет, тот мастер напишет,
Счастье в малом – огромный наш мир
Подарить и богатым, и нищим,
Не жалея таланта и сил!